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9月14日 Neque amore et sine odioMi è sempre piaciuto Tacito, tra tutti gli autori latini, uno dei miei preferiti. Sebbene fosse uno storico era prima di tutto uno scrittore. E che scrittore. Mi è sempre piaciuta poi questa espressione: "neque amore et sine odio" (senza amore e senza odio), il manifesto del suo programma intellettuale che però è riflesso o conseguenza della sua dottrina morale, etica. "Neque amore et sine odio", come se fosse davvero possibile e perché è davvero possibile. E' possibile: se si accetta l'idea di migliorare se stessi, di evolversi. Non che sia facile, ma no, non è impossibile e certamente vale la pena provare. Cinicamente ho sempre pensato che il modo migliore per vendicarsi poi, sia l'indifferenza, ma quella vera, "neque amore et sine odio" per l'appunto. Ma l'interpretazione cinica mi conforta solo quando sono ancora arrabbiata, dunque quando "amo" ancora. Nei momenti di serenità sono sempre stata persuasa che l'odio - sentimento orribile che credo dia ver provato solo una volta nella vita e perché mi c'hanno costretta - o il disprezzo, la rabbia, la voglia di vendetta, rivalsa, siano veleni potentissimi innanzi tutto per chi li prova. Io non mi voglio avvelenare, non voglio vivere così, non ho alcuna intenzione di fare questa fatica. Me ne scanzo. Eppure alle volte non è possibile. Anche per i più evoluti. E non perché ci sono cose o persone che "amerai" in un certo senso, sempre - ovvero che non ti saranno mai indifferenti - ma perché ci sono quelli che a questo assioma - o balla - hanno davvero bisogno di crederci. Ma se è questo il loro bisogno, il mio è fottutamente un altro: io ho bisogno di credere che le cose, tutte le cose, compresi i rapporti umani, possono e alle volte debbano finire. Per questo se rinuncio, rinuncio davvero, e se scelgo scelgo definitivamente. E se pretendo che le mie scelte vengano rispettate, non pretendo - nè l'ho mai fatto - di decidere anche le conseguenze. Le accetto, neque amore et sine odio. Perché i bisogni altrui non sono necessariamente coincidenti con i miei. Così vorrei si facesse con me. E se c'è bisogno di puntualizzare, puntualizzo. Lo faccio così, neque amore et sine odio. 9月12日 All my Love - Tutto il mio amore -I was a teen-ager, I did what I have to do. I enjoyed myself, I really did. And it was so right, looking back, it was so fucking right, I mean. I usually think other people would never understand what you really mean to me, and maybe, they’ll take me as a fool. But, honestly, I don’t care. If you were happy just a moment in your life, you know what happiness is. And I do.Thanx to you guys. I've got a kind of secret place in my heart and mind, that makes me happy, every time I think about it, however life is, wherever I am. So, Thank you so much and God bless you all. All my love, to you. And, don’t forget: I learned English those days so far. Maybe I’m not so good, but I’m quite well. So.. good for me. 9月4日 Recensioni Cortesi # 1: L'eleganza del riccio Mi piacerebbe tanto che la leggeste e che commentaste, eventualmente, direttamente su Bloggalo! http://palermo.bloggalo.it/2009/09/04/leleganza-del-riccio-mauriel-barbery-eo-2007/ Ciao. 8月23日 Alla fine, forseAlla fine, forse, era molto meglio questo Spaces. Mi piaceva. Alla fine, forse, riuscivo a essere molto più onesta qui. Ma alla fine, forse, devo saper distinguere tra l'hobbie-mestiere e me stessa. Alla fine, forse, sto solo ricominciando. 3月21日 IPROVVISAMENTE UN INVERNO SCORSO –Racconto di una Prima Volta -
La pubertà ha portato nella mia vita un’insegnante di matematica un po’ troppo severa. Odiosi esercizi di algebra e geometria mi tenevano chiusa in casa separandomi da due dei miei grandi amici: il nuoto e la pallavolo.
grande amore romantico, bello, elegante e – trattandosi di pattinaggio artistico su ghiaccio – anche irraggiungibile: ero una ragazzina siciliana, non sapevo dove e come avvicinarlo.
Ma l’amore – si sa – fa fare cose folli; e se non potevo sfruttare il cortile di casa mia per ovvie ragioni climatiche, potevo auto-convincermi che il pavimento su cui mia madre aveva appena passato la cera fosse un buon sostituto per imparare a scivolare mantenendo l’equilibrio. Certo, più tempo passava più questo amore irraggiungibile si sedimentava nel fondo del mio cuore, nella consapevolezza che mai avrei potuto avere ciò che desideravo.
milioni di italiani. Un po’ ero gelosa, un po’ mi sentivo gratificata per essere stata – ancora una volta – talent scout e con largo margine d’anticipo, un po’ ero fiduciosa.
in occasione delle feste natalizie.
di ampie dimensioni, su una lastra di ghiaccio liscia e scintillante (anzi, talmente scintillante da potermici specchiare dentro) e in groppa a dei favolosi pattini bianchi.
non era che un tendone orripilante, largo due metri e mezzo, con il ghiaccio talmente tritato da poterci fare quintali di Moijto, pieno di ragazzini di sei anni che schizzavano via ovunque e provvisto solo di volgarissimi pattini neri da corsa. Che oscenità!
aspettato tanto.
giusta e l’occasione favorevole. Lo scenario era quello di Taormina. Il panorama bellissimo, le dimensioni della pista soddisfacenti (almeno per una neofita con l‘unico paragone da fare fin troppo scarso per essere preso in considerazione). Anche questa volta – però – i pattini non erano da artistico, ma da corsa. Pazienza, del resto cos’è
una vera prima volta senza un imprevisto? E col sottofondo musicale giusto e inaspettato (Frank Sinatra e Robbie Williams) potevo anche passarci su.
maschio rivelatosi buzzurro nonché gran testa di.. “ghiaccio?”.
importante, ma lui niente. Anzi l’ha addirittura persa, la foto che immortalava la mia prima volta romantica su una pista di pattinaggio su ghiaccio.
erano stati appositamente tagliati dall'inquadratura.
i pattini giusti e con l’uomo giusto che non perde la fotografia.
3月13日 Ei fu
- Sai una cosa? Non ti riconosco più. Mi ha detto la mia amica quasi omonima e quasi compleannonima che per comodità chiamerò solo Quasi. A quel punto, ho aperto la mia baguette. Non cercavo il rossetto, cercavo il mio cinismo; speravo di trovarlo là dentro perché sono femmina da feticismo da borsetta più che da scarpe, io.
Per rassicurare Quasi, volevo sfoderare un monile dialettico qualunque, ma niente: non avevo con me il mio cinismo, l’avevo perso e insieme a lui anche le parole.
Dunque, ho taciuto. Ho lasciato che la mia amica continuasse il suo racconto senza proferire un solo giudizio e – cosa ancor più grave – senza sparare una sola sentenza(barra)teoria.
Povera Quasi, pensavo, lei si confida con me per questo: perché sono il contraltare necessario a qualsiasi “intrippamento”. E intanto continuavo a cercare.
Controllavo che nella fodera della borsette o nelle tasche del capotto non ci fosse uno di quei forellini scassa palle e ingoia tutto. Laddove il “tutto” è solo quello che ti serve: gli scontrini del panificio – per qualche strana ragione cosmica – il forellino scassa palle e ingoia tutto li sputa sempre via. Ma non c’erano, né il forellino, né il mio cinismo.
Tornata a casa ho rovistato dappertutto. Persino sotto il vocabolario di Greco antico, che per ovvie ragioni non tocco da oltre un decennio. Risultato? Nulla, sparito.
Lo ammetto: la cosa mi ha stupito, perché eravamo una bella coppia il mio cinismo e io. Non so quanto felici, ma certamente ben corazzati e pronti ad affrontare il mondo.
Mi sembra di poter dire che ci siamo divertiti in questi anni, ci siamo fatti un mare di
risate e sì, siamo stati bene insieme.
Ma evidentemente per lui non era abbastanza, se sé n’è andato via così, senza una spiegazione, senza salutare, senza lasciare neanche un bigliettino.
Che stronzo il mio cinismo! Che ingrato! Con tutte le femmine che gli ho presentato, poteva essere non dico cortese (so di avere il monopolio dell’epiteto) ma quantomeno educato. Che delusione: ho avuto persino dei fidanzati migliori di lui.. vedi che mi tocca dire!
Quello che mi fa davvero arrabbiare è che stato talmente bravo nel nascondere le sue intenzioni, che non mi sono accorta di nulla fino all’episodio dell’altro giorno. Per quanto mi sforzi, non riesco a ricordare neanche l’ultima volta che ci siamo visti.
Ma se è così, e ti assicuro che è così – miserabile vigliacco di un Cinismo che non sei altro – allora vuol dire che posso tranquillamente fare a meno di te. Io “ho” fatto a meno di te negli ultimi tempi, io “ho” affrontato il mondo senza le battute stronze e le teorie catastrofiste che mi suggerivi .
E la vuoi sapere una cosa? Sono stata benissimo.
Ah.. adesso ho capito! Sono io che non l’ho cacato più a un certo punto, l’ho offeso, forse abbandonato e certamente ferito.
E allora scusami Cinismo, approfitterò di internet nella speranza che tu possa leggere questa missiva, ovunque ti trovi.
So che ho urtato i tuoi sentimenti e mi dispiace. Ma in nome di tutto quello che abbiamo condiviso, preferisco essere sincera e dirti la verità: sto attraversando una fase non individualista della mia vita che non riesco a condividere con te. A costo di sembrarti cinica, io posso e devo fare a meno di te. Ti ho voluto bene, ma è venuta l’ora di dirsi addio.
11月24日 RACCONTI DELLA SANGRIA
Da qualche tempo, amiche – e amiche delle amiche – dicono alla non più tanto giovane Cortese, scrittrice per hobby e divertimento: - Questa la devi raccontare in un delirio.
Nelle ultime settimane però, le è accaduto un po’ troppo spesso. Non che le dia fastidio ricevere suggerimenti e richieste di rielaborazione artistica di vicende realmente vissute – her ego has landed*, semmai –; ma ha finito col far confusione.
Peccato. Alcune storie erano davvero divertenti e forse sarebbe stato meglio raccoglierne le confessioni prima – non dopo – il terzo cocktail.
Perché in questo momento, giunta alla fine dell’ennesimo fine settimana intensamente vissuto, nella sua mente non albergano i ricordi, ma pezzi di ricordi tenuti insieme dai residui di nero d’Avola che non è ancora riuscita a smaltire.
Una grande sangria di traumi infantili ed esperienze para-sentimentali tendenzialmente altrui.
Ragion per cui, il racconto che state per leggere è al tempo stesso: tutto vero, completamente inventato, nonché artisticamente rielaborato.
Il bambino psicopatico di Bisaquino, ha inseguito sulla sua bicicletta Atala anni ‘70, la ragazzina con due nomi e doppia nazionalità.
Accadde in un freddo pomeriggio degli anni ‘80 a ridosso della festa dei morti.
Il bambino psicopatico di Bisaquino, cadde dalla bici e per tanti anni nessuno l’ha più visto. In una notte del XXI secolo, a ridosso di quella che ormai è diventata la festa di Halloween, la mia amica con doppio nome e doppia nazionalità, mi trascina a una festa anni ‘90.
La sua coinquilina è con noi, ha appena lasciato il suo ragazzo dopo nove anni di fidanzamento e vuole recuperare il tempo perduto. Per lei, quindici minuti sulla testa pista sono troppi e sul più bello scappa via:verso la festa anni ‘80 organizzata, dall’altra parte della città, da quello che tutti ignorano essere il mio clandestino amico DJ.
Rimaste sole, la mia amica con doppio nome e doppia nazionalità e io, scopriamo di avere un’ex fidanzata in comune. Non nel senso che siamo gay: nel senso che quella troietta che ci sculetta davanti è stata fidanzata – in momenti diversi – con due diversi nostri ex.
Contagiate dal virus che come una pandemia avvolge la città, abbandoniamo anche noi il posto in cui ci troviamo e ci dirigiamo verso un altro locale. Tema della serata: DJ-Set anni ‘70.
Ma un cagnolino in fuga sconvolge i nostril piani: improvvisamente si mette a inseguire la macchina del nostro accompagnatore, che oltre a essere un nostro amico è anche molto amico dei cani. Lo carica su e lui (il cane) lo azzanna.
A questo punto il racconto potrebbe anche finire. Non prima però, di aver svelato che fine hanno fatto i protagonisti.
Il cagnolino, è stato adottato dalla coinquilina della mia amica con doppio nome e doppia nazionalità – tra fuggiaschi ci si intende – ed è tenuto in custodia dai “nonni”.
Nel frattempo però, la neo mamma adottiva, ha saputo che il suo ex ragazzo si è messo con la troietta ex-fidanzata che la mia amica con doppio nome e doppia nazionalità e ioabbiamo in comune: non c’è due senza tre.
La mia amica con doppio nome e doppia nazionalità, ha scoperto la mia amicizia clandestina con il mio amico clandestino DJ, che altri non è che il bambino psicopatico di Bisaquino divenuto ormai un quasi adulto.
L’amico dei cani, ha comprato una bici elettrica. Non ha il cestino e non correre il rischio di caricare quello che trova per strada.
Io oggi**, non avevo un cazzo da fare.
*: il suo ego è straripato (cfr. Robbie Williamas, The ego as Landed)
**: il giorno in cui ho scritto sto coso
11月8日 LA SCOPERTA DELL'AMERICAGli Italiani non sono pragmatici e idealisti come gli americani. Non guardano i fatti e li commentano: si godono lo spettacolo e commentano le reazioni.
L’altra sera, un cinico Mario Giordano, a proposito di quelle suscitate dalla vittoria di Barak Obama, diceva più o meno testualmente:- Cosa c’è di strano? Negli Stati Uniti ci sono già stati afro-americani in ruoli di rilievo e che l’America sia una grande democrazia, la terra della possibilità, lo sapevamo già. Ma evidentemente alcuni se ne sono accorti solo ieri. Mi verrebbe da dire che “hanno scoperto l’America” solo adesso.
Giuliano Ferrara, più prosaicamente, ha scritto sul suo giornale che la cosa peggiore di Barak Obama sono i fans di Barak Obama che saremo “costretti a sopportare” anche in Italia.
Trattasi dello stesso individuo che firma i suoi articoli con un elefantino: non per autoironia, ma perché quell’animale è il simbolo dei repubblicani americani. All’epoca del Bushianesimo trionfante, il pachiderma pensava di aver scoperto in America un (presunto) filone d’oro (politico e culturale) in grado di farlo diventare quello che non è mai stato (nel PCI, nel PSI e neanche in Forza Italia): un leader.
Ateo per nascita e formazione, spiritualmente si è fermato prima di un tardivo e poco credibile battesimo. Politicamente, è andato incontro al martirio: più cieco che illuminato, come solo gli integralisti sanno essere, è morto insieme alle poche croci tracciate sulla "lista contro l’aborto", da lui ideata.
Al Giordano da cui sono partita, avrei voglia di ricordare che persino Condoliza Rice si è commossa. Ci sarà un motivo?
Più seriamente, dico che forse il grande merito di Obama è stato quello di aver fatto ri-scoprire ai suoi stessi concittadini
(e al resto del mondo) quell’America che tutti ammiriamo.
Confesso però, che toquella battuta ha toccato un mio nervo “scoperto”; di aver provato anch’io un pò di imbarazzo alla vista di alcuni democratici italiani in giubilo. Non che trovassi scorrette le loro valutazioni, ma non suonavano credibili, al pari di quelle altrui.
Sostengono che Obama sia il rinnovamento, non solo perché colored e “giovane“, ma perché espressione di una generazione che un certo modo di concepire il mondo non l’ha solo pensato: l’ha vissuto e ne è il prodotto.
Osservano poi, che la caratteristica principale della democrazia americana stia proprio in questa capacità di rinnovamento.
Peccato però, che a dirlo siano gli stessi individui che pur di continuare a riproporre se stessi, sono disposti a mettere in discussione tutto (le loro idee, il loro vissuto) e giustamente, ma non la loro attiva presenza sulla scena.
Se il Partito Democratico in Italia, non fosse rappresentato da “ex qualcosa”, ma da quelli nati davvero dopo il ‘68, che alla politica portano la loro esperienza e non il loro appiattimento alla visione e agli interessi dei dirigenti chi li hanno piazzati là, non sarebbe forse più credibile?
La risposta è talmente ovvia che me lo dico da sola: ho scoperto l’America.
11月1日 NARCISA & BOCCAD'OROIl mio bambino pesa meno di 500 Kg.
Ho deciso di chiamarlo Toshio, in onore della levatrice
nipponica che l’ha aiutato a venire al mondo e in onore
delle altrettanto nipponiche Yu Morisawa e relativo alter ego Creami Miami. Creature fantastiche che hanno nutrito la mia infanzia di fantastica fantasia. Le relazioni e i debiti culturali con il mondo orientale
per il momento finiscono quì.
Sono un’europea, io. Nata e cresciuta sulle sponde
del Mediterraneo (nell’isola di Siculonia per l’esattezza)
di mediterraneo ho ben poco, a parte i fianchi.
Il lascito maggiore della mia origine geografica sta nella
formazione “classica” che ho ricevuto: Diòniso e Apollo,
Medea e le Erinni ( o Furie). Quest’ultime però, ho
imparato a trasformarle in Eumènidi, in nome dello spirito
anglosassone che da autodidatta ho coltivato.
Non trovo strano che in questi giorni, mi sia tornata in mente
una definizione che tempo fa ho dato di me stessa.
Si narra che Narciso amasse a tal punto se stesso, da morire
nel tentativo di raggiungere il suo oggetto d’amore; affogato
nello specchio d’acqua che ne rifletteva l’immagine.
Si definisce “narcisista” chi ama se stesso e l’idea che ha di
sé.
Io non amo particolarmente me stessa, a cominciare dai fianchi.
Nel senso che non mi amo più di quanto sia lecito fare. Amo
scrivere però, a prescindere dai risultati. Ed è l’unica cosa che
non ho mai smesso di fare.
Forse perché c’è qualcosa che amo ancor più di scrivere: dire
quello che penso, sempre e comunque, su qualsiasi argomento
se non c’è me l’invento. Right or wrong -direbbero gli Inglesi-
… my opinion -e questo ovviamente lo dico io.
Mia nonna (che da buona infermiera fu anche la levatrice che
mi aiutò a venire al mondo) diceva sempre che sono nata con
gli occhi aperti. Mi ripeteva anche un adagio siciliano << pi’
non dari saziu a' motti, moririvi cu l’occhi apetti>>*.
Intendendo dire con questo, che non avrei mai smesso di
rispondere a qualunque obiezione mi avesse mosso. Mi piace
pensare che avesse “quasi” ragione e in senso non figurato:
che morirò “davvero” con gli occhi aperti.
Ma mi piacerebbe ancor di più morire “con la bocca aperta”, per
dire alla Nera Signora cosa penso di lei e soprattutto per
dimostrare a mia nonna che anche se c’era andata vicino, aveva
comunque sbagliato.
All’atto finale, non so se lascerò posteri. Di sicuro lascerò
molti post. La mia creatività non repressa, per il momento,
si esprime così.
Forse è per questo che quando mi vedo riflessa nello schermo
di Toshio, amo l’immagine che di me si riflette in lui.
Amo l’idea di quella giovane donna che scrive e asseconda un
istinto. Che crea dal nulla qualcosa che esiste perché c’è lei, ma
non è lei.
Perché sono una donna, sono creativa, sono un’ outsider
e sono pure narcisista.
Per fortuna però, sono anche una Boccad’Oro e non annegherò
dentro il mio p.c.. So e non posso tacere a quell'immagine, che
è solo un alter ego, per cui al massimo è lui, cioè lei, a essere
Narcisa.
Irreale e fantastica quanto Creamy Miami, non canta e non ha i
capelli viola. Alla bacchetta magica sostituisce una tastiera, al
microfono un ipertesto. Non ha un folletto Pilo Pilo che le
conferisce i poteri e due gattini extraterrestri che le tengono compagnia -ma vi assicuro che quando "elabora" c’è già abbastanza confusione e allora, forse, è meglio così. Del resto, anche questa volta, le è riuscito l’incantesimo. After all, I
did it** -l’ennesimo post- e soprattutto: I did it my way***.
*: <per non dare soddisfazione alla morte, moriresti con gli occhi aperti>.
**: < dopo tutto, l’ho fatto> (cfr Frank Sinatra, My Way).
***: < l’ho fatto a modo mio> (cfr Frank Sinatra, My Way).
10月22日 EQUAZIONI DIALETTICHEImmagino che tutto sia cominciato nella mansarda di Psico-M. Non so quanti anni avessimo allora, Dott.sa Pallina, la stessa Psico-M e io. Di certo, andavamo ancora al liceo e tra un pigiama party e l'altro, iniziammo ad analizzare i nostri rapporti con l'altro sesso come se fossero delle gigantesche equazioni irrisolvibili o dal risultato che non è quello che ti aspetti. Crescere, non ha migliorato le cose. Più esperienze accumuli (e per il sacro potere dell'empatia femminina ogni esperienza vissuta da un'amica è come se l'avessi vissuta anche tu) più la gamma dei possibili significati sottintesi e relative evoluzioni aumenta. L'ultima volta che ci siamo ritrovate in quell'angusto spazio per raccontarci i fatti nostri e analizzare le relative "situazioni" ho chiuso gli occhi e ho visto un'enorme lavagna capace di contenere i grafici di tutto quello che avevamo ritenuto possibile essere "realmente" accaduto. Una volta lo chiamavano "taglia e cuci". Adesso che siamo colte ed emancipate "psicologia relazionale". Fatto sta, che la nuova scienza ha fatto proseliti e si è diffusa anche tra le altre amiche che ho conosciuto nel resto della mia vita. L'altra sera, "quella che non si chiama Marika" mi ha chiesto cosa volesse dire "realmente" il suo attuale flirt, quando le ha detto che desiderava avere una relazione come se fossero fidanzati ma senza dirsi e senza essere fidanzati. Mi ha chiesto, se all'origine di questa follia vi fosse paraculaggine o paura. Alle due di notte, ho avuto una rivelazione. Da questo momento in poi: - Se dici "A", per me è "A" e non mi chiedo più se "A" in realtà sia " = B " , o " = D + alfa". Se poi quella "A" non è solo una "A", ma una "A alla seconda, alla terza, ecc...", lì rimango. Perché se tu elevi a potenza, non sta a me estrarre la radice quadrata e scovare il valore assoluto delle tue reali intenzioni. E non è algebra, non è psicologia, ma filosofia orientale. Ho scoperto il Tau-Cortese: contemplo il fenomeno e cedo ad esso; alle cose così come si manifestano e appaiono. Non me ne frega niente della poiesi e dell'evoluzione. P.S. (anche se sarebbe più giusto scrivere "P.p.", ovvero "post post" o "post alla seconda") Cosa volevo dire con questo post? Semplicemente che: - X=2Y. E non è algebra. E' buona educazione: alle volte è meglio tacere. 10月3日 URBS SILVIO FIDELISE così, dopo le leggi ad-personam, è giunto il momento dei
provvedimenti ad-urbem fidelem.
A ridosso delle ultime elezioni amministrative - che hanno seguito di pochi giorni le politiche - un servizio del tg3 regionale
su Catania si chiudeva buttando là la notizia secondo cui al
comune etneo mancassero persino i fondi per comprare la carta
igienica.
I cittadini catanesi sono andati alle urne - due volte - consci di
questo. La maggioranza ha premiato Berlusconi - ringraziandolo
per avergli dato in dono anni di amministrazione Scapagnini, che
"mischinu" per premio "si nni iu o Senatu" - e scelto un'amministrazione
uguale a quella precedente.
In queste ore, molti si chiedono come mai una maggioranza così forte di catanesi abbia potuto continuare a votare allo stesso
modo, nonostante tutto.
La domanda retorica - che pongo a me stessa - è perché avrebbe dovuto agire diversamente?
Se l'amministrazione di Catania sperperava, immagino dovessero essere in tanti a trarne profitto. Non solo tra gli amministratori, ma
tra gli amministrati.
Più si spendeva, più la rovina - "il male" - aumentava, più cresceva "il gaudio".
Qualcuno ha fatto affaroni, altri affarucci, in molti si saranno "accontentati" di un'autorizzazione concessa senza troppe domande.
E come previsto, chi ha partecipato al banchetto (decante) ha ringraziato Trimalcione e i suoi servi per lo splendido servizio offerto.
Che adesso Trimalcione e i suoi, coprano le spese - a nostre spese - mi sembra un colpo assolutamente geniale. Assurto al rango di dività, la
Sant'Agata da Arcore si è assicurata ancora molti anni di devota
obbedienza.
Urbs Silvio Fidelis. MA ANCHE NOQuando c’erano le feste dell’Unità e un leader nazionale veniva a Palermo, era il "compagno" Tal dei Tali. Quando c’erano le feste dell’Unità, nei comizi non mancavano mai due citazioni: quella di Falcone e Borsellino - in omaggio alla città e ai martiri delle istituzioni - e quella di Pio la Torre in omaggio ai martiri del PCI. Quando c’erano le feste dell’Unità, sul palco si schieravano i dirigenti locali: il segretario provinciale, un deputato regionale e una femmina, per esempio. Non c’erano mai i “giovani”, sul palco. Si scannavano con gli adulti e molto spesso si scannavano tra di loro: i sopravvissuti un giorno, ci sarebbero stati su quel palco. Adesso che ci sono le feste democratiche, il leader in trasferta non è più il "compagno" Tal dei Tali – per non offendere gli ex DC – ma ci si rivolge a lui chiamandolo affettuosamente per nome (Uolter, nel nostro caso) – per non offendere gli ex DS. Adesso che ci sono le feste democratiche, nei discorsi dei leaders a Palermo, ci sono sempre Falcone e Borsellino, c’è sempre Pio la Torre, ma c’è anche Piersanti Mattarella. Adesso che ci sono le feste democratiche, i dirigenti sul palco sono raddoppiati: il segretario provinciale (ex Margherita) e quello cittadino (ex DS); un deputato regionale (ex DS) e anche uno nazionale (ex Margherita); una femmina (ex DS) ma anche un’altra (ex Margherita). Adesso che ci sono le feste democratiche, ci sono i "giovani democratici" sul palco? Ma anche no. Forse sono sotto il palco a scannarsi tra di loro. Ci sono gli ex giovani ex DS*? Ovviamente no: ne-anche i sopravvissuti. Alle feste democratiche però, ci sono ancora il pane con la salsiccia e il vino. Non posso dire che c'è anche il Limone-Bar perché non credo si trovi lì in quanto residuo della tradizione democristiana. Però c'è e io, mi invento un'identità fashion e mi faccio un bel Moijto. *: Mi scuso con gli ex giovani ex Margherita, ma non mi sono mai pervenuti e se anche c'erano non li ho riconosciuti. 9月19日 Leggenda Metro-MediterraneaHo chiaccherato con un amico oggi, di vacanze e altre amenità.
Lui, un ragazzo Greco che vive a Palermo, è stato a Malta quest'estate. Lì ha conosciuto uno studente di Messina che gli
ha mostrato il video di uno squalo girato nello stretto.
Ho fatto una faccia strana, quando me l'ha detto. La stessa faccia -più o meno- che ho fatto lo scorso Agosto, quando a Porto Palo un calabrese che vive a Roma mi ha parlato
dello stesso video.
La morale della favola è: "quant'è piccolo il mondo?" o piuttosto: "le leggende metropolitane in vacanza si fanno una crociera nel
Mediterraneo"?
9月7日 Ma quale ICI? Si chiama Giulia e vestirà solo ArmaniSi dice che sotto gli ombrelloni, le persone amino leggere
facezie; che l'estate sia il periodo dell'anno in cui si vendono
più copie di romanzi gialli, rosa e riviste di gossip.
Io sulla spiaggia, continuo a leggere i quotidiani. Ma un virus balneare, o l'effetto del veleno di una medusa, deve aver colpito
anche me. Strane idee mi passano per la testa.
Il 17 agosto, Berlusconi parla dell'ICI, definendola una "tassa odiosa" che "non si potrà mai reintrodurre". Il povero Silvio avrà
un problema personale con questa svergognata, penso. L'avrà
pizzicata a far baldoria con un altro - o in gita in barca con
d'Alema - e non vuole più invitarla nella sua villa in Saregna.
Ma sono solo supposizioni e curiosa di capire cosa c'è davvero dietro questa storia, continuo a seguire le avventure di ICI.
Anche Bossi, ce l'ha con lei: "l'ICI - dice il senatur ai giornalisti il 5 settembre - "dovrà cambiare vestito". Dunque, niente corna.
Il problema è di natura estetica: i Leghisti l'avranno beccata con
un vestito Dolce e Gabbana e si sono risentiti.
Ma è su repubblica del 6 settembre, che la vicenda si tinge di giallo. La svergognata e mal acconciata ICI, sembra avere una
doppia identità che il governo nega.
Giornalista: "un'adeguata autonomia impositiva ai Comuni e alle città metropolitane [..] Non si chiamerà Ici ma è la stessa cosa."
Brunetta: "Ripeto: neanche per sogno". Il punto è, che l'estate per è finita e non posso più seguire le avventure (o la telenovela) di ICI. Per cui il finale me lo invento
io: ICI scopre i suoi veri genitori (i comuni italiani), il suo vero nome
(Giulia) e diventata ricca vestirà solo Armani.
8月24日 RELAZIONI & DISTANZANon ci avevo mai fatto caso, ma da un punto di vista strettamente
linguistico, l'espressione "relazione a distanza" è un ossimoro.
La grammatica dunque, sembra dar ragione a tutti quelli che - almeno
una volta nella vita - mi hanno detto di non poter sopportare una
condizione del genere; che secondo loro un rapporto non è un rapporto
senza la presenza costante del partner, senza la quotidianità.
Non che io abbia un'opinione ben precisa in merito. So solo, che conosco
persone felicemnte accoppiate e distanti e altre che pur di non stare sole
si accontantano, palesemente. Estremismi di segno opposto.
Per quanto mi riguarda posso solo dire di non essermi mai trovata nè
nell'una nè nell'altra condizione, piuttosto in quella in cui ci accoppia
sapendo ben presto di scoppiare perché uno dei due si deve allontanare
e che quelle (due?) volte in cui sono stata innamorata, non avrei mai
voluto nessuno se non lui. La vera distanza - e in quel caso davvero
incolmabile - era tra me e chiunque altro avessi avuto accanto.
Volendo poi allargare il discorso alle relazioni non sentimentali, la questione
si complica ulteriormente. Esistono - e sono molte di più nella mia vita -
persone che considero speciali, benché non le viva tutti i giorni.
Una di loro l'ho rivista qualche giorno fà.
Fedele alla (mia) linea, ne tutelerò la privacy utilizzando un soprannome:
P.C.A.; che non sta per <<Partito Comunista Ancora>> ma per << colui
che può chiamarmi Antonellina, senza farmi incazzare>>.
Una birra, un film e parecchi arretrati da recuperare raccontando dopo, la
discussione con lui, scivola su un argomento ben preciso: i rapporti che
sembrano non uscire mai dalla tua vita, nonostante tutto, nonostante
scelte di segno nettamente opposto.
Non che la cosa mi abbia stupito: accade sempre, a intervalli irregolari
di tempo, da quando conosco P.C.A.. Ovvero da circa 12 anni.
Ma la somma delle due cose, lui (e quello che significa per me) e la discussione
sulle relazioni nonostante le distanze, mi ha fatto pensare.
Per prima cosa al nostro rapporto. Non siamo mai stati quel genere di amici
che si frequentano quotidianamente e che si tengono in contatto. Ma al di
là del tempo e dello spazio, qualcosa fa sì che sia una persona con cui non
ho mai smesso di "relazionarmi".
So di non aver mai condivisto del tutto il suo modo di vedere il mondo, che
conosco la sua opinione sul 90% delle cose di cui parliamo prima ancora
che me la dica e che mi fa piacere sentirgliela dire.
So che solo lui è P.C.A.: ovvero, so che solo lui può chiamarmi Antonellina
- accarezzandomi la testa - senza farmi incazzare.
Non perché davanti a lui mi senta ancora la16enne che ha appena iniziato
a scoprire il mondo. Ma perché mentre vago raminga per l'universo in cerca
di punti di vista che non ho mai conosciuto, la differenza tra il mio e il suo
resta la pietra miliare da cui inizio a misurare le altre distanze. Nello stesso
istante, vedo la strada che ho fatto e riconosco la parte di me che non
cambierà mai.
Ho pensato anche ai miei compagni di classe. Non a tutti, ma a quei pochi
di cui continuo a interessarmi e a chiamare così per distinguerli dal resto delle
persone che conosco e che frequento. Dire "amici", nel loro caso, sarebbe
fuorviante.
La mia quotidianità e la loro è fatta da altro dal 1998: alcuni vivono in città
diverse e tutti abbiamo interessi talmente diversi e intensi da renderci, per
così dire, "ognuno per i cazzi suoi". Siamo fatti così. Lo so. Lo sappiamo.
Ma so anche che quelle poche volte all'anno in cui abbiamo la possibilità di
stare insieme, lo facciamo. E non è nostalgia o assenza di alternative: non
ne possiamo fare a meno. Siamo, l'uno per l'altra, lo specchio dal quale non
possiamo e non vogliamo sfuggire. Il momento della verità, del raccontare se
stessi scoprendo il senso di ciò che si è fatto, nella certezza di avere davanti
qualcuno che sa dove posizionare ogni tassello di quel complicato puzzel
che è la tua vita, perché la conosce. Perché ti conosce, nonostante l'assenza
(o la non quotidiana presenza) e la distanza.
So che il significato vero di certe relazioni lo scopri solo a distanza. 8月8日 Ciclo Olimpico (ooooo)
Amo le Olimpiadi. Me le ha fatte scoprire Mila Azuki (la più grande eroina della mia infanzia). Ho atteso con lei i giochi di Seul e da allora non ho mai perso una cerimonia d'apertura. E francamente non ne ricordo una che non mi abbia commosso almeno un pò. Anche se quello è solo l'inizio: ho urlato con Bisteccone Galeazzi mentre a tagliare il traguardo erano gli Abbagnale. Ho puntato la sveglia alle 4.00 del mattino per vedere Yuri Chechi vincere l'oro (Atlanta 1996) e mi sono emozionata ancora di più quando ha conquistato il bronzo (Atene 2004). Non posso raccontare il quinto set delle finali di pallavolo - in cui l'Italia ha perso - perché non ho mai avuto il coraggio di guardarli. Mi tappavo la faccia col cuscino e ascoltavo e basta. Potrei procedere con l'elenco, ma è troppo lungo, anche perché si estende a ritroso: l'esercizio perfetto di Nadia Comaneci alle parellele (Montrèal 76) è tra i miei video preferiti di you tube. Faccio anche preparazione atletica: compro quintali di gelato alla nocciola, da mangiare direttamente dalla vaschetta, insieme a mio padre, guardando la scherma, il nuoto e tifando per le ginnaste russe. Forse è follia o forse una necessità fisiologica. Godere di emozioni come queste, mi riconcilia con la parte migliore dell'essere esseri umani. Ne ho bisogno, ogni 4 anni: è il mio "ciclo", quello olimpico. E forse è tutta colpa del ciclo olimpico se non sono riuscita ad appassionarmi al dibattito Cina-diritti umani, nonostante le molte sollecitazioni ricevute. Ovviamente so che il problema esiste. Ma inaspettatamente, anche per me, mi ritrovo a fare gli stessi discorsi dei membri del Cio. Penso che sia politica (il consesso delle nazioni e le persone di buone volontà che intendono farlo) a doversi occupare di certe questioni; quotidianamente e senza aspettare i grandi eventi. Che agli atleti, spetti un altro compito. Forse sono solo stronza e paraculo (come il CIO). Forse il ciclo olimpico mi manda fuori di testa. O forse ci credo davvero: nell'ideale de coubertiano, nei valori dello sport, nello spirito Olimpico. Credo che su una pista di 100 metri tutti gli uomini sono uguali. Che non conta da dove vengano o quanto duro sia il loro passato, hanno le stesse possibilità. Credo che la risposta migliore a Hitler sia stato Jessie Owen. Credo che certe emozioni ispirino chi le guarda. Credo che quando i riflettori sono spenti e il mondo è in cerca di un altro palconescico, quell'ispirazione può continuare a guidare chi vuole raggiungere l'impossibile. Per questo, auguro agli atleti di essere all'altezza dei loro sogni: di quegli sforzi compiuti con l'ostinata pazienza che solo chi crede ogni giorno in quello che fà può avere. Perché ci credo, o ho bisogno di crederci, ogni 4 anni. Ma forse ho solo il ciclo. Quello olimpico. 8月5日 La Nuda Verità? Nulla di nuovo sotto le bragheBerlusconi censura la Nuda Verità di Tiepolo
e le mette le braghe?
E cosa c'è di insolito o inaspettato?
Nulla di nuovo batte i cieli della nostra Patria, lì dove non dovrebbe battere - e
infatti non batte - il sole.
Si diverte Silvio: niente affatto scandalizzato dai seni e dal ventre dell'ignuda fanciulla, ha
solo pensato che ad accorgersi del trucco
sarebbero stati i soliti intellettuali comunisti
e gli ha inviato un messaggio subliminale: io
lo so che voi sapete, ma tanto sono quì lo
stesso e rido di voi.
Già, lo sappiamo: sappiamo che nasconde ogni tipo di verità - giudiziara, politica,
biologica - con ogni tipo di pezza e make up
e non ci suona nemmeno strano che censuri
gli artisti.
L'unica cosa insolita, rispetto al passato, è che da quando si è insediato il Berlusconi
quater, non si fa altro che parlar di braghe.
Avevamo capito che all'omino di Arcore, le
donnine in pubblico piacciono castigate: a
svelarci almeno questo erano state le mise
abbottonate di Carfagna e Gelmini, firmate
Armani.
E' in privato che nella casa - o casino - delle libertà " si fa un pò come cazzo ci pare"
(C. Guzzanti docet).
Ma il perbenismo ipocrita è il più italico degli "attributi": resiste nei secoli.
Un filo rosso (cardinalizio) parte da Palazzo Chigi e arriva alla Capella Sistina, dinnanzi a
uno dei più celebri dipinti della storia dell'arte:
quel "Giudizio Universale" imbraghettato dai
censori del '500.
Da intellettuale raffinato qual'era, il povero Michelangelo si ritrovò a lavorare per uomini
che disapprovava, non solo moralmente, ma
anche teologicamente. Ma il genio, nel solco
di un'altra tradizione italica, seppe trovare
una soluzione furbesca: e con sapiente gioco
di metafore e allusioni dotte, riuscì a piazzare
nel luoghi più sacri della Cattolicità, opere che
raccontano ancora oggi la "sua" visione dell'uomo
e di Dio.
Se nulla di nuovo batte i cieli della nostra Patria, un sospetto, forse una speranza, può
insinuarsi felicemente nella mia mente.
Forse ad architettare tutto non è stato il Presidente del Consiglio, ma un artista
frustrato, costretto ad accettare per
necessità, le più improbabili commesse.
Come molti prima di lui.
Quelle braghe sulla Nuda Verità, sarebbero molto più che un atto d'accusa: sarebbero solo
la Nuda Verità.
8月2日 Non è mai troppo tardi
- Ero già rimasta indietro ai tempi del commodor
64.
Questo avrei dovuto rispondere all'assistente che
sta seguendo la mia tesi, quando mi ha proposto
di usare filemaker.
Se non fossi tecno-impedita, non avrei scelto studi
umanistici.
Adoravo giocare a nascondino da bambina e a strega
comanda colori. Poi arrivò quell'infernale macchinetta
e il senso di impotenza - immenso - che provavo
ritrovandomi esclusa dal divertimento per incapacità
manifesta.
Insomma, a cinque o sei anni ho litigato con la tecnologia.
Come un'amante respinta, quando sono arrivate le consolle
Nintendo e il Sega Mega Drive, mi sono rifiutata di averci
a che fare: ormai era troppo tardi per recuperare il nostro
rapporto.
Ho cercato di non rimaniere indietro con altri strumenti,
più confacenti alle mie passioni. Ma al terzo walkman
distrutto in due giorni, il momento di dire basta è arrivato
per i miei: non me ne hanno più fatto vedere uno da
vicino.
Non è andata meglio con i cellulari. Il primo Gsm, mi
ha talmente mandato in crisi che per autopunirmi l'ho
perso dopo due settimane.
Da allora le cose non sono un graché cambiate: ho i
niziato a usare il t9 solo due mesi fà.
In compenso, ho dissimulato bene, grazie a Bill Gates:
se usi due o tre programmi del Pacchetto Office e
Messenger la gente crede che tu sia normale.
Ma quello che anche le persone a me più vicine non
hanno mai sospettato è, per esempio, che non so
usare una fotocamera digitale.
Certo, so fare una foto, se qualcuno prepara già tutto
e devo solo schiacciare un tasto. Ma poi? Come la
scarico sul computer?
Con i tempi che corrono posso tranquillamente definirmi
una semianalfateba. Saprò cos'è un distico elegiaco ma
a cosa volete che serva?
Recentemente, Rai Educational ha rispreso e riadattato
aitempi moderni, titolo e concetto base di un programma
andato in onda negli anni sessanta: Non è mai troppo
tardi.
E se allora il masetro Manzi insegnava a leggere e scrivere
a quanti, superata l'età scolare, non erano ancora in
grado doi farlo, adesso lo scopo della trasmissione è
garantire anche agli anziani l'alfabetizzazione
infomatica.
Forse anche la vecchietta mia vicina di sdraio al mare
ha seguito il programma, ho pensato, quando
l'ho vista maneggiare con abilità da 18enne un Ipod
scintillante.
Subito dopo però, è tornato, vivo e pulsante, quel senso
di frustrazione immenso: se è triste constatare di essere
rimasta indietro rispetto ai tuoi cugini di otto anni, quando
è una vecchietta 70enne a correre più veloce di te, la
cosa è molto più che imbarazzante.
E pensare che ero andata in spiaggia per rilassarmi e non
pensare alla guerra tra me e filemaker...
Tornata a casa, ho capito che se ho accettato
di confrontarmi con quel maledetto programma <<per
applicare la tecnologia moderna a una fonte del '600>>
( cito testualmente l'assistente della mia prof.) posso
farlo anche tutto il resto.
Ho interrotto il lavoro al database che sto creando per
scrivere queste quattro righe.
Ma mentre lo faccio, il masterizzatore - che ho scoperto
di avere due mesi fa - fà il suo di lavoro.
Ho incontrato di nuovo la vecchina al mare oggi. Abbiamo
avuto una piacevole conversazione. Ama la lirica lei e le ho
promesso un cd.
Dopo di che sono tornata alla mia sdraio e mi sono assopita
felice, ascoltando dal mio Ipod gli Smashing Pumpkins e i
Depeche Mode. Secoli orsono mi ero ripromessa di trovare
alcuni dei loro album. Adesso, grazie a internet li ho.
Non è mai troppo tardi.
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